А я тут майские праздники проебываю. Такая себе репетиция лета.
У меня каждый вечер болит голова. Я закидываюсь таблетками и не иду к врачу. Ну не дура ли?
Проболталась маме, что до сих пор пишу стихи. Она то думает, я их лет с 16 не пишу, когда прошли безответные любови. А тут выясняется, что моя тяга к рифмоплетству не исчезла. Теперь она просит, чтобы я ей дала их почитать. А я не хочу. Потому что она раньше обсирала мои стихи (даже те, что были нормально написаны) и это ей не мешало делать ксерокопии моих тетрадей и хвастаться перед тетками с работы. Я ебала после этого доверять матери. Теперь она про меня ничего не знает и у неё с этого бомбит. А меня это лишь забавляет, потому что теперь лазить в моём столе бесполезно, планшет с паролем давно заменил все тетради…
Надо уже съезжать крч. Возраст поджимает.